- lun. 2 déc. 2013 19:22
#5720
Ilyas Dhanab Almahdi Ihtisham Al-Asad
Commandant suprême des Gardes de l'Ombre Mistryl
Le fond de la bouteille vint moins rapidement que le coup qui suivit. Pour être honnête, l’originaire d’Emberlene l'avait bien cherché. Disons que voler la place et la bière d'un inconnu était généralement peu recommandé dans l'éthique du bon client de bar mal famé de la Bordure Extérieure. Mauvais lecteur, Ilyas devait avoir passé par-dessus ce chapitre tout comme son nouvel ennemi avait passé par-dessus celui des réponses diplomatiques. Un « pardonnez-moi, cher monsieur, mais ceci est ma bière » aurait probablement eut moins d'impact que son poing droit contre la mâchoire de l’ancien sultan d’Emberlene, mais les deux compères auraient pu habilement en discuter sans qu’Ilyas ait eu à se presser un sac de glace contre la bouche. Il n'était d’ailleurs pas dans les habitudes d’Ilyas de fréquenter ce genre d'établissement mais les raisons de sa présence dans cette sombre taverne de Mos Eisley serait ultérieurement expliquée. Pour l'instant tout était momentanément obscur et paralysé sous l'impact du coup de poing. La tête de l’Emberlenois se retrouva contre le bois écaillé du comptoir et le collet de sa pâle chemise entre les doigts de cet homme à l'haleine alcoolisée. Un mélange de gin et de cognac : un habitué des sens engourdis. Il lui raconte sa vie de misère puis fait valser Ilyas un peu plus loin avant de siéger à nouveau sur son trône d'ivrogne.
Il était déjà tard cette soirée là et Ilyas avait déjà descendu trois verres de fort au goût plutôt merdique. C’est ce qu’il détestait le plus de la Bordure Extérieure : incapable de se procurer de l’alcool de bonne qualité sans en payer la grosse somme. Faut dire qu’il ne se tenait pas non plus dans les institutions les plus mondaines de divertissement. Ce soir, par exemple, c’était au très chic Trou du Wookie qu’il s'était finalement assis à une table éloignée de son adversaire de tout à l’heure. Sa soirée lui avait été accordée par son employeur actuel, un Rodien véreux en quête de crédits à travers la contrebande. Avec la Guerre Civile de terminée, les affaires étaient beaucoup moins lucratives mais il y avait toujours preneur pour des cargaisons d’épices.
Du coin de l’œil, Ilyas regarda le pianiste qui, de sa voix rauque, chantait l’amour impossible à une dénommée Rosie. Le jeune homme soupira. Lui aussi avait abandonné son amour.
La serveuse, fatiguée, les yeux cernés, demanda ce que prendrait Ilyas, déguisant son visage d’un sourire.
-« Un scotch. » Et elle s’en fut.
Comme il avait été trouillard! Le Conseil des Onze ne pouvait le tenir à l’écart éternellement. Et pourtant, c’était lui qui se terrait dans les confins de la galaxie. Le scotch arriva, la serveuse repartit. Une gorgée, deux gorgée, trois gorgée.
Noir.
Coup de poing. Ils étaient cinq. La ruelle lui apparait aussi clairement qu’en plein jour. Il tente de sortir sa vibrodague; se fait rapidement désarmer comme un amateur. La poussière lui pique les yeux, il est la tête contre le sol.
Noir.
Pourvu qu’il puisse revoir Dana.
Il était déjà tard cette soirée là et Ilyas avait déjà descendu trois verres de fort au goût plutôt merdique. C’est ce qu’il détestait le plus de la Bordure Extérieure : incapable de se procurer de l’alcool de bonne qualité sans en payer la grosse somme. Faut dire qu’il ne se tenait pas non plus dans les institutions les plus mondaines de divertissement. Ce soir, par exemple, c’était au très chic Trou du Wookie qu’il s'était finalement assis à une table éloignée de son adversaire de tout à l’heure. Sa soirée lui avait été accordée par son employeur actuel, un Rodien véreux en quête de crédits à travers la contrebande. Avec la Guerre Civile de terminée, les affaires étaient beaucoup moins lucratives mais il y avait toujours preneur pour des cargaisons d’épices.
Du coin de l’œil, Ilyas regarda le pianiste qui, de sa voix rauque, chantait l’amour impossible à une dénommée Rosie. Le jeune homme soupira. Lui aussi avait abandonné son amour.
La serveuse, fatiguée, les yeux cernés, demanda ce que prendrait Ilyas, déguisant son visage d’un sourire.
-« Un scotch. » Et elle s’en fut.
Comme il avait été trouillard! Le Conseil des Onze ne pouvait le tenir à l’écart éternellement. Et pourtant, c’était lui qui se terrait dans les confins de la galaxie. Le scotch arriva, la serveuse repartit. Une gorgée, deux gorgée, trois gorgée.
Noir.
Coup de poing. Ils étaient cinq. La ruelle lui apparait aussi clairement qu’en plein jour. Il tente de sortir sa vibrodague; se fait rapidement désarmer comme un amateur. La poussière lui pique les yeux, il est la tête contre le sol.
Noir.
Pourvu qu’il puisse revoir Dana.
Modifié en dernier par Ilyas Dhanab Al-Asad le dim. 8 déc. 2013 01:34, modifié 1 fois.
Commandant suprême des Gardes de l'Ombre Mistryl