L'Astre Tyran

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Bien qu'assez excentrée dans la Galaxie, Tatooine occupe une position stratégique au croisement de plusieurs routes hyperspatiales. De ce fait, la planète s'est trouvée au centre de nombreux conflits. Sa surface est jonchée d'épaves d'anciens vaisseaux, la plupart ayant depuis été pillées par les Jawas.
Gouvernement : Neutre - Affinité avec les Hutts
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By Hayden Kor'rial
#21685
Ambiance


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La vie grouillait. Robot, humanoîdes et autres aliens criaient, brayaient et se disputaient de la marchandise de basse qualité. Le soleil chaud faisait cuire les soldats en armure dont on sentait tout l’inconfort de leur protection. Milice ou bandit ? Peut-être les deux à la fois. Le vent frappait par bourrasque, ne manquant pas d’envoyer du sable dans les yeux de ceux qui osaient le regarder. Kaine jeta des regars ça et là sur les activités du spatioport, sur les gens, sur la vie elle-même. Il passa à travers la ville comme une silhouette esseulée. Armé de ses seuls blasters, il avait un T-shirt blanc à l’origine par dessous une veste en cuir. Avec cela un simple pantalon noir. Une tenue qui le rendait passe partout, dans à peu près tous les coins de la galaxie. Surtout ceux où la température avoisinait les trentes degrés à l’ombre. Il arriva en début d’après-midi à une des cantinas, la plus éloignée de son point de départ. Plus un rat ici. Une tempête de sable approchait et tous avaient prit ce signal comme celui du danger. Avant d’entrer, il posa son regard pointilleux sur le seuil de la porte. Faites de terre cuite mélangée à du sable, cette structure était la manifestation même du savoir faire en territoire inhospitalier. Cette remarque lui laissa échapper un hoquet de satisfaction et il entra. Quand il fit son apparition, les regards se tournèrent vers lui. Tous le toisaient, le regardaient de haut en bas. Kaine posa une main sur son blaster, avançant pas après pas dans la salle à moitié vide. Ils n’étaient qu’une dizaine. Sans musique, l’atmosphère était austère, pesante. Quand il s’assit au bar, les gens retournèrent à leur conversation. Il en profita pour jeter des regards un peu partout et commanda un wisky, avec deux glaçons. Il transpirait à pleine goute, ses vêtements lui collaient à la peau. La sensation était très désagréable et pourtant bien connu dans son métier.

Assis à une table derrière lui, il y avait un groupe de mercenaire armée, pour la plupart aliens. A côté d’eux, une silhouette encapuchonnée, seule. Au bar, il y avait un couple de zabrak et plus au fond un homme avec deux droîdes. Un atro et un assassin, interdit dans la plupart des planètes de l’empire ou de la république. Il but une gorgée de son wisky et s’arquevouta devant son verre. Il fit tourner les glaçons tout en réfléchissant, maugréant contre le passé et espérant pour le futur. Sa vie ne lui convenait plus. Tout était trop plat. Sans rebondissement, il avait l’impression que son existence se révelait être inutile. Il était comme la plupart des gens dans cette galaxie, et cette idée ne lui convenait plus. Il hocha la tête négativement, haussa les sourcils de dédain et prit une autre gorgée. Son regard croisa celui de l’écran vétuste. Les dernières informations y déroulaient où l’on voyait différentes personnalités passer, à défaut d’entendre le son. Il reconnut la fille Organa, quelques généraux républicains. La propagande avait déjà travaillé sur les images, il était donc inutile d’essayer d’en tirer quoi que ce soit. Il inspira et souffla bruyament. Il n’avait que trop tardé ici de toute manière. Il but son verre d’une traite et se prépara à partir quand une silhouette vint le perturber.
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