L'Astre Tyran

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By San Kun
#24748
Chapitre I - Le chant de la honte




Destrier, -17 ABY
Cours Martiale


- La parole est à l'armée.

- J'appelle le prévenu, le quartier maître Bobby Singer à la barre.

L'accusé se leva de son banc, et vint s'asseoir à la barre. Le procès se déroulait en huis clos. De présent, il ny' avait que les avocats, les officiers qui trônaient. Parmi, son chef s'escadron, le capitaine de la 77e Escadre aérienne : Seha Hublin.

- Veuillez décliner votre identité.

- Bobby Singer, quartier maître de la 77e.

- Vous êtes sous serment.

- Je le sais.

- Très bien. Bobby...

- À vrai dire, je préfère Singer. Ma mère m'appelait Bobby. Et de toute évidence, vous n'êtes pas ma mère.

Quelques ricanements.

- Soit, Singer. Dîtes moi, puisque vous parlez de votre mère. Elle est originaire de Rehemsa, et c'est là où vous avez grandi.

- Objection! Cela n'a rien à vois avec l'affaire.

- Cela peut permettre de comprendre l'état d'esprit de l'accusé au moment des faits.

- Objection rejetée. Continuez Lieutenant.

- Vous avez donc grandi à Rehemsa. Votre famille paysanne travaillait pour Rehemsa Consummable, est-ce exact.

- Oui.

- Pouvez-vous nous relatez la nouvelle politique de Rehemsa Consumable quant-à ses effectifs actuels?

Singer serra les poings. Comme cette charogne aux dents longues doublé d'un lèchecul pouvait être au courant de ça. Bordel... jamais il en avait parlé.

- Espèce de salle fouille merde!

- Quartier Maître Singer, surveillez votre langage devant vos officiers supérieurs si vous ne voulez pas une mise à pied immédiate.

- Oui votre Honneur.

- Et répondez à la question.

- Rehemsa Consumables remplace ses salariés par des clones. Moins regardant, plus productif.

- Est-il vrai que votre père a perdu son emploi, car il a été remplacé par un clone, "moins regardant, et plus productif

- Oui, c'est vrai.

- Pensez-vous que depuis cet événement, qui a fait dégringoler votre famille de l'échelle sociale, vous nourrissez une aversion toute particulière à l'égard de clones?[/color]

- Espèce de sale planqué! Viens voir ici que je te montre ce qu'on fait sur le terrain!

Le garde qui était à la barre retint Singer de se jeter sur l'avocat, et un autre, qui gardait la porte arriva pour aider à maîtriser la quartier maître. Le marteau résonna dans la salle du tribunal militaire.

- Cela suffit! Faîtes évacuez le quartier maître Singer! Cette instance se déroulera désormais sans vous!

Les deux gardes accrochèrent bien Singer, et lui remirent ses menottes pour le sortir de l'antichambre. Ils le firent ensuite retourner en cellule, et restèrent devant. La cellule était ouverte, sur un ban en métal pour lit, et un chiotte dans un coin. De l'autre côté, le clone 77 P321. Il regarda Singer en haussant les épaules, visiblement intrigué par le sort de Singer. Bordel!

- Fous moi la paix, ok!

- Je suis OK. Je suis OK.

Coopératif, 77 P321 se retourna sur son lit pour tourner le dos à Singer. Ce dernier rumina. Non... cette saute d'humeur n'avait ou n'allait pas aggraver son cas. Toute façon, c'était déjà foutu. La seule question qui restait maintenant, c'est s'il subirait juste un renvoi, ou s'il prendrait une peine de prison supplémentaire. Franchement, les avocats. Tous des trous du cul qui ont oublié ce que c'est que la guerre. Un pur métier de lavettes et de froussards qui bondiraient de deux mètres devant leur ombre. Il n'y en a pas un pour racheter l'autre. Le fourbe qui l'a descendu, ou l'autre qu'est plus capable de monter une défense efficace. Les états de service de l'accusé ? Noooooooon. Pas pertinent qu'il avait dit. Tu parles. le juge lui, l'historique familial, il l'avait trouvé bien pertinent. Un des garde se présenta devant, et éteignit les faisceaux lasers qui l'empêchaient de sortir.

- Quartier maître, veuillez nous suivre. La cours a délibéré et va rendre son verdict. Ils tiennent cependant à vous signaler qu'au moindre manque de respect, votre peine sera alourdie.

Il suivit sans broncher, et se retrouva à nouveau dans l'antichambre quittée vingt minutes plus tôt. Derrière le juge, parmi ses officiers supérieurs se tenaient Hublin. Putain, Singer était foutu. Sa tête, désolée, impuissante. Tu trouveras quelqu'un d'autre pour te couvrir le cul... apparemment cette mission n'allait plus être celle de Singer. Le juge se leva, intimant l'ordre silencieux à tous de se lever. Singer lui, avait pas eu le temps de s'asseoir.

- Quartier maître Singer. Au chef d'inculpation de racisme envers les clones, vous êtes jugé coupable. Au chef d'inculpation de violences aggravées et répétées, physiques et verbales, sur les soldats de la Marine Impériale appartenant à l'espèce des clones, vous êtes jugé coupable. Au chef d'inculpation d'insubordination et de tentative de mutinerie, vous êtes jugé non coupable. Après délibération, compte tenu du déroulement du procès et de vos états de service, la peine encourue est un renvoi à effet immédiat de la Marine Impériale, et d'un dédommagement de 25 000 crédits à cette dernier.

Le marteau raisonna comme un coup de tonerre. Singer était vidé. Trop longtemps qu'il se battait. Il détestait ce genre de combat administratif, ou de toute façon, sa famille et lui s'étaient toujours fais baiser. Le juge sortit, et Shea vint le saluer. Singer entendit même plus ce qu'il lui avait dit. Un truc comme "je suis désolé", ou "t'as grave merdé". Toute façon, il ne piloterait plus à ses côtés. Tiens... pourrait-il encore piloter? Nan, pas comme il pilotait avant. Les chasseurs, les combats, on venait de les lui retirer. Son avocat se tourna vers lui.

- On vous dépose dans les prochaines heures sur la planète d'orbite. Les 25 000 crédits ont été débités automatiquement, il semblerait que vous ne dépensiez pas beaucoup de votre solde, donc c'est déjà ça de moins à payer, hein?

Il frappa amicalement l'épaule de Singer.

- Ouais, c'est ça. Merci.

On lui enleva ses menottes, et l'amena gentiment, en lui faisant comprendre que toutes ses affaires, même effets personnels, étaient la propriété de l'armée, dans une navette de transport pour la "planète d'orbite". En moins de deux, il était déposé dans un spatioport, avec ses papiers, une tenue militaire dont on lui avait arraché ses galons, ses insignes, et tout signe d'appartenance à un quelconque ordre que ce soit.

Retour à la case départ. Les projets en moins.
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